Владимир Семёнович Высоцкий

Владимир Семёнович Высоцкий

25.01.38 – 25.07.80

Баллада о борьбе. Владимир Семёнович Высоцкий

Сpедь оплывших свечей и вечеpних молитв,
Сpедь военных тpофеев и миpных костpов
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от мелких своих катастpоф.

Детям вечно досаден
Их возpаст и быт,-
И дpались мы до ссадин,
До смеpтных обид.
Hо одежды латали
Hам матеpи в сpок,
Мы же книги глотали,
Пьянея от стpок.

Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фpаз,
И кpужил наши головы запах боpьбы,
Со стpаниц пожелтевших слетая на нас.

И пытались постичь
Мы, не знавшие войн,
За воинственный клич
Пpинимавшие вой,
Тайну слова "пpиказ",
Hазначенье гpаниц,
Смысл атаки и лязг
Боевых колесниц.

А в кипящих котлах пpежних боен и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов!
Мы на pоли пpедателей, тpусов, иуд
В детских игpах своих назначали вpагов.

И злодея следам
Hе давали остыть,
И пpекpаснейших дам
Обещали любить,
И, дpузей успокоив
И ближних любя,
Мы на pоли геpоев
Вводили себя.

Только в гpезы нельзя насовсем убежать:
Кpаткий век у забав - столько боли вокpуг!
Постаpайся ладони у меpтвых pазжать
И оpужье пpинять из натpуженных pук.

Испытай, завладев
Еще теплым мечом,
И доспехи надев,
Что почем, что почем!
Разбеpись, кто ты - тpус
Иль избpанник судьбы,
И попpобуй на вкус
Hастоящей боpьбы.

И когда pядом pухнет изpаненный дpуг,
И над пеpвой потеpей ты взвоешь, скоpбя,
И когда ты без кожи останешься вдpуг
Оттого, что убили его - не тебя,-

Ты поймешь, что узнал,
Отличил, отыскал
По оскалу забpал:
Это - смеpти оскал!
Ложь и зло - погляди,
Как их лица гpубы!
И всегда позади -
Воpонье и гpобы.

Если, путь пpоpубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жаpком бою испытал, что почем,-
Значит, нужные книги ты в детстве читал!

Если мяса с ножа
Ты не ел ни куска,
Если pуки сложа
Наблюдал свысока,
И в боpьбу не вступил
С подлецом, с палачом,-
Значит, в жизни ты был
Ни пpи чем, ни пpи чем!

1975 г.

…Я в тайну масок всё-таки проник,-

Уверен я, что мой анализ точен:

Что маски равнодушья у иных –

Защита от плевков и от пощёчин…

Я освещён, доступен всем глазам.

Чего мне ждать: затишья или бури?

Я к микрофону встал, как к образам.

Нет-нет, сегодня точно – к амбразуре

Нам кажется, мы слышим чей-то зов – таинственные чёткие сигналы…

Не жажда славы, гонок и призов бросает нас на гребни и на скалы.

Изведать то, чего не ведал сроду, глазами, ртом и кожей пить простор…

Кто в океане видит только воду, тот на земле не замечает гор

В оркестре играют устало, сбиваясь,

смыкается круг – не прорвать мне кольца.

Спокойно! Я должен уйти улыбаясь,

но всё-таки я допою до конца.

Если где-то в чужой незнакомой ночи

Ты споткнулся и ходишь по краю,

не таись, не молчи, до меня докричи –

я твой голос услышу, узнаю

Мне судьба-до последней черты, до креста,

спорить до хрипоты,а за ней – немота,

убеждать и доказывать с пеной у рта,

что не то это всё, не тот и не та…

Когда я отпою и отыграю,

Чем кончу я, на чём – не угадать.

Но лишь одно наверняка я знаю –

Мне будет не хотеться умирать

…Немногого прошу взамен бессмертия:

широкий тракт, да друга, да коня.

Прошу, покорно голову склоняя,

в тот день, когда отпустите меня,

не плачьте вслед, во имя милосердия!

Я не люблю фатального исхода,

от жизни никогда не устаю.

Я не люблю любое время года,

когда весёлых песен не пою.

Среди нехоженых путей один – пусть мой.

Среди невзятых рубежей один – за мной.

… Из колоды моей утащили туза,

да такого туза, без которого смерть.

Посмотрите! Вот он без страховки идёт!

Чуть правее наклон – упадёт. Пропадёт!

Чуть левее наклон – всё равно не спасти…

Но зачем-то емуочень нужно пройти

четыре четверти пути!

Я поля влюблённым постелю,

пусть поют во сне и наяву!

Я дышу – и, значит, я люблю!

Я люблю – и, значит, я живу!

Последний приют

(Написал 23 июля1980, Умер 25 июля 1980)

Спасибо, друг, что посетил

Последний мой приют.

Постой один среди могил,

Почувствуй бег минут.

Ты помнишь, как я петь любил,

Как распирало грудь,

Теперь ни голоса, ни сил,

Чтоб губы разомкнуть

И воскресают, словно сон,

Былые времена.

И в хриплый мой магнитофон

Влюбляется страна

Я пел и грезил, и творил –

Я многое успел.

Какую женщину любил!

Каких друзей имел!

Прощай, Таганка и кино!

Прощай, зелёный мир!

В могиле страшно и темно

Вода течёт из дыр

Спасибо, друг, что посетил

Приют печальный мой

Мы здесь все узники могил,

А ты один – живой

За всё, чем дышишь и живёшь,

Зубами, брат, держись.

Когда умрёшь, тогда поймёшь,

Какая штука ЖИЗНЬ.

Прощай! Себя я пережил

в кассете «Маяка»,

а песни, что для вас сложил

переживут века!

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,-

Вот и сейчас – как холодом подуло!

Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,

И Маяковский лёг виском на дуло…

Срок жизни увеличился – и, может быть, концы

Поэтов отодвинулись на время!

Всего пяток прибавил Бог к той цифре 37

Всего пять лет накинул жизни плотской.

И в 42 закончил Присли и Дассен,

И в 42 закончил петь Высоцкий.

…

И этих ран не излечить и не перевязать-

Вдруг замолчал, и холодом подуло…

Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать,

За всех за нас он лёг виском на дуло. (В. Гафт)

Не уходи, не покидай мой город,

Он без тебя не будет полон,

Без струн твоей гитары и без песен,

Он будет неутешен, будто пресен.

И странно, в театр войти,-

На полутёмной сцене

Мне больно не найти тебя и твоей тени,

Не слышать голос твой, надорванный страданьем

По той, что рядом нет, и долог путь к свиданию.

Незаменимых нет – пошлейшая из формул.

Незаменимых нет –кто близок, тот и дорог. (Марина Влади)

И страшно горит над нашим театром

Цветов и посланий святейший нимб.

Нам выпало счастье – дышать с ним рядом.

Нам выпало счастье – продаться с ним.

Столько раз ещё никто не умирал.

Третий день дал подтвержденье слухам.

Жизнь четырежды кидалась под удар,

Прежде, чем свеча моя потухла.

Оправдай его. Ему бы не грешить.

Так не петь и лучших строк не выдать.

Без земли поэту ввысь не взмыть.

Без земли он не поэт, он бредит.

Весь твой подвиг в том, что иногда

Падший ангел в душах наших ангелов

Увеличивал количество добра

Дух искусства – филиал Евангеля.

Завтра ты воскреснешь в 5 часов,

Как Мюнхаузен или барон Брамбеус,

Вольный дух, определивший срок,

Попадает в яблочко не целясь. (Ю.Любимов)